Camille Claudel ou "La main de Rodin", par Florence de la Guérivière

 Nos lectures du Vendredi : " La main de Rodin", Florence de la Guérivière, Séguier Editions.

 Quand, le 19 octobre 1943, à 14H15 précises, la mort emporte Camille Claudel, statuaire et sculpteur de génie, elle l'arrache enfin à trente années d'enfermement. C'est en effet à l'asile d'aliénés de Montdevergues, dans le Vaucluse, où elle avait été transférée quatre ans après son internement à Ville- Evrard, en 1913, sur demande de sa propre famille, que la mort gagne enfin sur une vie où la passion, hélas, avait mené Camille jusqu'au délire. Dans « La main de Rodin », roman qui vient de paraître aux éditions Séguier, Florence de la Guérivière réinvente l'histoire. La faisant sortir de l'asile, elle offre à Camille une autre possibilité de destin, que l'on découvre, avide, avec l'émerveillement de celui qui croit pouvoir changer le cours du temps. Et si ?
Et si ? Par la magie de l'écriture, par le pouvoir de l'écrivain, le réel se transforme. On suit Camille dans son périple hors le peuple des fous, dans sa quête de reconnaissance, enfin, des autres, mais aussi d'elle-même. Avec elle, on espère, on y croît soudain, on désespère, on lutte. On y est. Tout colle à la réalité, et c'est là le premier grand talent de l'auteur qui , dans une écriture qui a du sculpteur la précision des émotions rendues et la véracité changeante des contrastes et des points de vue, retrace une ambiance, une époque : la France de 1917, aux repères bouleversés par la guerre, en écho au conflit intérieur que vit Camille. Celle-ci est à la fois recul et moments de répit, loin des arrachements du front, et soudain nouvelles attaques, inattendues, déroute, errements. Point d'élucubrations rocambolesques, c'est là la force de ce roman. Tout se tient. Florence de la Guérivière, avec intelligence et clairvoyance, pénètre l'âme géniale et tourmentée de Camille, elle en perce les démons, à tel point que   ses moments de vie en dehors de l'asile éclairent ce que fut sa réelle folie. Un vrai roman, créateur et créatif, aux multiples rebondissements et en même temps si juste, contenu, réaliste.

A l'heure où s'écrit cette chronique, le ciel est bas et lourd sur la Gironde. Ombres noires des arbres sur ciel de plomb où perce, difficilement, la lueur de l'aube. Pluie, lourdeur de la terre qui colle aux semelles et rend la marche incertaine. On se sent un peu Camille. On respire un peu du vent glacial de l'Aisne, de son Villeneuve natal. Les yeux mouillés de pluie la cherchent dans l'épais brouillard. Soudain, elle se distingue, ciselée comme par la main d'un maître. Une Camille extraordinairement vivante qui se modèle au fil des pages, de la griffe des tourments à la morsure rebelle de la folie, des apaisements tendres à la translucide lumière qui irradie, soudain, le marbre impassible. Une Camille re-née, par la grâce et le talent d'une main de maître, une main d'écrivain. Merci à Florence de la Guérivière de donner ici la possibilité d'une vie à la pauvre Camille, la chance, même illusoire de faire enfin le deuil de ses démons. Même si.

A l'heure où s'écrit cette chronique, la lueur timide tend à gagner sur l'ombre, sans qu'on sache encore l'issue de leur combat. On aime pourtant à imaginer qu'une fleur   à la corolle rouge, perce, timide mais fière, la terre sèche et muette du carré des fous de Montdevergues.

Anne DUPREZ

Florence de la Guérivière

Un premier roman, Si loin soit L., publié en 2000 aux Editions Desclée de Brouwer

Des nouvelles :

Champagne !, nouvelle publiée en 2007, distinguée par le jury du Prix Albertine Sarrazin.

Bons à tirer, nouvelle publiée en 2008, mention spéciale du jury du Prix Annie Ernaux,

Les choses, lauréate du Prix de la nouvelle Albertine Sarrazin, parue en juin 2008,

La main de Rodin, publié en décembre 2009 aux éditions Séguier.

Au bout d’un moment, elle se tut, monta sur l’estrade centrale, sursauta au grincement du plancher sous son pied. Longtemps, son regard erra au milieu des plâtres, incapable de se fixer, ébloui par le frémissement de cet univers blanc qui brandissait statuettes et fragments dans la lumière du jour, et profitait de son miroitement pour s’éveiller comme un petit peuple vivant, s’étirant de tous côtés sous l’œil neuf du sculpteur après la nuit, réclamant ici un coup d’ébauchoir, là le frottement patient d’une spatule. C’est alors que, immergée dans son souvenir, Camille soudain n’y tint plus, saisit à pleines mains l’une des figurines, un long buste d’argile crue, renversé en arrière dans une attitude implorante, bras tendus vers le ciel, les deux genoux plantés dans la terre.

Elle l’examina avec circonspection. De l’étrange personnage, décoloré et cassant, il était difficile de définir le sexe. De dos, on eût dit un buste frêle d’adolescent. De face, l’émergence de deux seins amenait à changer d’avis. Et le visage ? Surprise : ils étaient masculins, incontestablement masculins. Alors ?

Eh bien, la petite esquisse de terre crue, dont la prière se perdait dans le ciel, était une figure délibérément androgyne. À la fois homme et femme. Ou plutôt, successivement homme et femme, au gré des profils. Un peu comme ces danseuses cambodgiennes qui, avec leurs cheveux drus taillés en brosse, leurs muscles courts et saillants, leur jambes nerveuses de jeune garçon, leurs os minuscules, ne semblent appartenir à aucun sexe et tiennent à la fois de l’enfant, du guerrier et de la femme.

Cependant, qu’une statuette, sortie tout droit de l’imagination d’un artiste, oscillât si dangereusement entre deux genres, suspendue à leur incompatibilité, donnait corps à une invraisemblance de la nature qui, loin de passer aux yeux de Camille pour une chimère, ou une curiosité exotique, présentait au contraire de troublantes affinités avec certaines dispositions enfouies au plus profond d’elle-même. En donnant à voir son inaccessible virilité, à toucher sa féminité manquée, la statuette, par sa vibration désespérée , faisait entendre à Camille le son écorché d’une discordance vaguement familière. Homme et femme ! Quelque chose, à l’intime de son être, se laissait remuer, comme traversé par un coup de sonde, gémissait, épousait les formes de la statuette, s’y reconnaissait. Homme et femme ! Toute une file de souvenirs, solidairement encordés à une même faille, jusque-là inexplorée, sortaient de l’ombre, remontaient un à un les degrés de leur propre élucidation.

(Extrait de La main de Rodin, Florence de la Guérivière)